frisson

Неинтересные записки на салфетках

(no subject)
keo_lj
и так было. просыпалась и засыпала
с мыслями о том мальчике,
что стоит один посреди зала
и раскрикивает в пыль часы.

и так было. засыпала и просыпалась
и видела его во сне,
того кто дарован мне
на беду, чтобы не зазнавалась,
чтоб рассыпалось все,
и потом все само собиралось.

и так было. просыпалась и засыпала
день за днем, что отрывной календарь,
и все одно - новь и старь,
и во сне, редко, и очень ярко
я видла нарядное сари.
и пустота из каждого дня
в каждый следующий день,
как будто бы умерла уже,
а мне всего 25 было, ей-ей.

и так было. не спала вовсе сутками
втречала зори в залах аэропортов
и Москва-река, и Чистый пруд с лебедями и утками.
и звонил телефон потом, мне говорил (и врал) кто-то,
(не) о делах молчал мне в трубку.

и так есть сегодня. просыпаюсь и засыпаю
только с мыслями о себе,
где ж еще тут расставленные капканы
и как бы оставить их навсегда
в наступающией в горло весне. 

(no subject)
keo_lj
Тишина... Только чайки - как молнии, -
Пустотой мы их кормим из рук.
Но наградою нам за безмолвие
Обязательно будет звук!

Как давно снятся нам только белые сны -
Все другие оттенки снега занесли, -
Мы ослепли - темно от такой белизны, -
Но прозреем от черной полоски земли.

Наше горло отпустит молчание,
Наша слабость растает как тень, -
И наградой за ночи отчаянья
Будет вечный полярный день!
(с). В.В
Ты, как и я, так сложно устроен,
Что легче бить посуду,
Чем обнимать за плечи.
(с)
Д.А.



...И помнится прошлая весна. Такой же тающий прогалинами снег, запах ледяной воды, кофе и дыма. Смог над городом, ослепительное, простудное солнце. Мигрени на десерт перед сном. Ощущение снятой кожи. Ощущение обрыва, краешка, с которого маленькими крупинками, с легким шорохом осыпается вниз гравий. И надо шагать опять, и пока не понятно, зачем и к кому, но надо. Баланс на протянутой нити, некренившаяся реальность.

...И чувство сопричастности к некой тайне, которая спрятана гораздо выше, чем мир музыки, слов и строк. И которой придет время открыться и вновь изменить направление хода часов.

Но это так, лирическое отступление на фоне весеннего обострения, простите меня%))

...И я до сих пор гадаю. До сих пор не понимаю, хотя временами кажется, что все предельно ясно, более чем. Вот тот мальчик, тот самый парень с нереальными глазами, парень, в котором я (и не только), разглядела родственную душу, зеркало, отражение. Черноволосый мальчик, который легким движением руки отправляет в транс вполне взрослых, уравновешенных людей, он - вообще есть? Он был? Он сейчас есть?

...тот мальчишка, за которого мне не спалось ночами, за которого я болела, как за родного брата, тот мальчишка - где он? В моей голове или в Москве? Прошлой весной мне казалось, что однозначно вот он был, на сцене старого челябинского клуба. На видяшках, на эфире авторадио. Конечно, на Голосе.

Летом, в пору белогоказтюма и крадителей, мне казалось, что его нет вообще. А еще позже, в пору всех этих дурацких интервью, мне казалось, что вообще этот образ мальчика, которого я любила как родного - он вообще только в моей голове. Неизбежные качели, опять и снова.

А вот сейчас хожу уже пару недель, и ко мне медленно, но неотвратимо подступает ощущение того, что ТАК ошибаться невозможно. Не может дурковатый парнишка из видяшек и интервью писать и петь Человеков. Ну не может и все.

И последние Тонны (надеюсь, что именно Тонны - все таки последние) доказали, я думаю. На самом деле, как показало время, это был концерт, который по итогам оставил самый сильный след (не сравнивая с Челябинском - там вообще первый раз было все). В августе я была до слез счастлива, мы с Леной okeangel действительно плакали, обе совершенно счастливые потом сразу после концерта, у дверей Тонн. В декабре концерт был напоен энергией, драйвом Саша просто на раз, простите, поимел аудиторию, как хотел, в прочем, как и в августе. А вот шестого числа... Шестого числа, я только сейчас это поняла (шкура у меня, наверное, деревянная), концерт был тяжелым и отчасти болезненным. Борьба за внимание, борьба за любовь, борьба за доверие. Борьба за право быть как есть. Это мое субъективное ощущение. Он бился, как лев, за свое право быть собой на сцене. Бился с самим собой, с залом, с музыкой. И битва была тяжкой, на пределе сил. Поэтому и раздражение, поэтому и злость, поэтому и все прочее. Не хочется, после такого расслабленного периода осознания "у Саши все лучше всех", понимать, что Саша не катится, как сырный поезд по масляным рельсам. Саша по-прежнему продирается. Тоже идет босыми ногами по алмазному своему пути.

...простите мне минуту сентиментальности... Но с какими же демонами ты там бился, дорогой мальчик, маленький принц, Данте, темный оборотень, серебряный ведьмак, воин, Иванушка-дурачок, Питер Пен, домовой, с кем ты бился на этой сцене, не на жизнь? Именно в этой песне лично я, уже сейчас, по прошествии некоторого времени, увидела всю его войну. Во пронзительный этот момент - он мучает жилетку, сматывая ее в кулак. И победил же. Еле жив вышел из боя, но победил. Аутро - доказательство победы. Победы, где главный трофей, как ни крути, любовь.




...я тоже им иду. Алмазным путем. Все мы, каждый своим собственным алмазным путем. Решаем, боремся, любим, страдаем, радуемся, плачем, смеемся.
...весна смяла и смыла все то, что нанесло за прошлый год. И я уж не знаю, каким именно образом, но моя весна-2016, как и прошлогодняя, вновь случилась под звук Сашкиного голоса. По другому вся жизнь сейчас идет. Но с тем же запахом, с тем же нервом, который пробудился год назад. А казалось, что нет уже ничего. Ан-нет. Целое море чего еще есть. Я и не думала, казалось - выгорело все за прошлое холодное лето, за сумрачную осень, за долгую темную зиму. Но на дворе весна. И пока еще посмотрим, еще подождем. Что-то будет.

П.С.: я пишу и не жду ответа. но я с тобой, как бы ни складывалась жизнь. Куском своей души я всегда с тобой. Даже когда злюсь, даже когда разочаровываюсь, даже когда почти теряю тебя в своей жизни. Одним неизбывным куском души я всегда тебя слышу. Даже когда не хочу слышать то, что слышу.
П.П.С.: именно поэтому я тебя снимаю, когда могу. в глупой, может быть, надежде забессмертить то, что никогда не повторится. Потому что ты каждый раз обязательно другой человек (с).

(no subject)
keo_lj
в темном баре, прокуренном, как встарь, вопреки законам, у барной стойки не встать, бар переполнен. Стоит старый стол из дерева, бар хороший, давно проверенный общим прошлым. В стаканах - жидкое олово янтарного цвета, с первого же глотка - олово бьет в голову, и сыпятся выдержанные ответы, которые с полуслова - голые, раздетые.

над столом висит люстра, оранжевый свет - тусклый, у дальнего столика - пусто, он ждет посетителей из зимы. Посетители - кто еще, ну конечно мы. В оранжевом тени падают на руки, на черные взъерошенные пряди, звуки, словно на нас глядя, становятся уважительно тише. Слышишь?

червоточиной лезет в душу, то, что мне хочется слушать и слушать. книги, байки из прошлой жизни, песни Стинга, кризис, парадигма мышления, мы говорим - ты словно бы целишься, а мишень - я. янтарное олово - третий круг, слово - такое слово, а друг - такой друг.

ты-то допьешь и выйдешь, поедешь, по проспекту выше, щурясь встречным фарам на переднем в такси. я плавно опять промолчу о главном, пожалуйста, прости. прости. тебе-то ехать, и отражать в зрачках свет, а мне до дому. в пустой передней, в зеркало я мучительно - глаза долу, котейка, привет.

у меня телефон трезвонит, колокольчиком - перезвоном, будь прокляты же все эти смартфоны, когда смс на черном обсидиановом фоне - не от тебя. от не знающего ничего, тебе незнакомого хорошего мальчика. у меня пальцы не попадают в клавиши на экране - его смски милые и не ранят. а от тебя даже память - в дыры.

но это потом всё, потом. пустая передняя с моим котом, смски и телефоны, и перезвоны, и недозвоны и дергающие по делам мудозвоны, и дыры в памяти. и виноватая совесть, мол, хороший мой мальчик, ну не пиши - мне ведь хоть в полуночный край мети обломки моей души. я никого уже не люблю больше, хоть задуши.

в прокуренном баре, за столом из дерева, под черный соул, я вспоминаю Верино "ладно, ладно, давай не о смысле жизни, вообще ни о чем таком". тут янтарное олово, слова - голые, души - в замок. Ты встанешь уже уходить. Я машинально поправлю тебе шарф. Там дождь. Чтобы ты не промок. Несбывшийся шанс, многомесячный горловой комок, родная моя душа. Я бы не справилась, но господь сжалился надо мной и помог.

(no subject)
keo_lj
За последним снегом
Иди, сходи
Пожалуйста принеси мне
Весны

За соленой памятью
Сбереги
То, что скажут мне
Мои враги.
Сбереги
А потом сожги.

(no subject)
keo_lj
Воланд присел на край
обрыва под небом.
говорит себе - выбирай:
был или не был.

Марагарита опять пишет
ничего, ничего.
тебе Марагарита - жить.
с ним или без него.

Воланд сидит у пропасти,
смотрит вниз.
Маргарита хочет спастись.
и потому молчит.

И стоят.
в тишине.
со звоном.

Маргарита, ты видишь край?
вижу. вот он.

Воланд. Шагай
и падай.

Маргарита уже упала.
и рада.

О Дереве, сексе и лирике.
keo_lj
Дорогие друзья, я наконец собралась силами, чтобы снова сказать, что я думаю по поводу творчества любимого артиста. Заранее всем доброжелателям: я не пишу о Саше в целях личного пиара, то, что я пишу не имеет отношения к моей профессиональной деятельности, я не эксплуатирую ни свой, ни ваш интерес, не получаю за свои тексты ни копейки денег, не собираю в копилку чужие эмоции, просто лишний раз напоминаю, что интернет, особенно ЖЖ, пока свободная площадка и к счстью, тут я и каждый другой человек имеет право говорить, что ему вздумается, если это не карается УК РФ или иными нормативными актами.

За сим, к делу.
1. Дерево.

То, что Саша сногсшибательно читает стихи стало ясно еще в Крокусе, и, прямо скажем, для меня лично было ожидаемо. Талант есть талант, не попишешь. В Тоннах 30 августа Дерево было таинством, было актом искусства, было куском жизни на сцене, живой эмоцией, солью. Я писала об этом еще в своем отзыве после концерта.

Дерево, прочитанное недавно в микрофон - подделка. Даже извиняться за свои слова не буду. Это иллюстрация того, что я писала в прошлом большом посте. Это грубая, осязаемая манипуляция. Манипуляция как таковая не имеет для меня негативного оттенка, если речь идет о культуре. Но вся магия и тайна рассыпается нафиг, когда все эти манипуляционные крючки становятся видны.
Нет, Сашка однозначно молодец, что прочитал этот стих, который сам по себе хорош. Но в виде текста или без того сумасшедшего порыва, который был в Тоннах, Дерево облетело листвой, осталось голыми ветками, образом, аллюзией дерева. Он молодец, что двигает собственное творчество, и большой молодец, что разрушил молчание именно творческим высказыванием.
Все. Больше мне про дерево сказать нечего.

2. Секс.

Дорогие девушки и юноши. Я давно хожу мимо этой темы, но видимо, пришел момент, когда нужно все таки сказать. Вы можете сколько угодно говорить, что я проецирую на себя, или еще что угодно. Но. В зале у Саши "девочки и бабушки" (умышленно беру в кавычки, уже много раз обсудили это), потому что у Сашки мало секса на сцене. А ведь он может. Я понимаю, каковы причины, но не буду их озвучивать вслух. Хотя...

Вот, к примеру, Малагенья с Авторадио. Чистый секс. Смешная сама по себе Носа-Носа с фестиваля Трасса - на выходе имеет вид чистого секса.
И я понимаю, почему сейчас такой несколько а-сексуальный образ на сцене. Это связано, скорее всего, с публично провозглашенным статусом "не свободен". Но это опять к вопросу о не смешивании личного и рабочего. За сценой артист может быть кем угодно - примерным семьянином или бабником, лично дело каждого, но на сцене артист-мужчина всегда должен быть несколько "не женат", специально беру в кавычки. На сцене артист имеет тысячу очков привлекательности, если создает вокруг себя атмосферу свободного мужчины. Маскулинность, не наигранный эротизм, (не как, например, в Екатеринбургской Малагенье времен Бонтура - там была пародия на эротизм), брутальность, некоторая томная такая самцовость привлекает на уровне подсознания, химиии, инстинктов. И еще раз повторюсь - это не имеет ни малейшего отношения к личной жизни артиста и тому, как обстоят дела у него дома. Это вообще табу для фан-зоны, я считаю, и более того, разглашение, во всяком случае активная демонстрация своей личной жизни должна быть ограничена и со стороны самого артиста. Все от того выиграют. Дом и семья артиста будут под защитой от чужих глаз, а фанаты (фанатки в основном) будут без зазрения совести хотеть свою звезду. У Саши этот потенциал огромен, он может иной раз выдать такой секс, что в его сторону повернутся даже самые скептические взгляды. А пока что - или невинные (ну почти всегда) девичьи взгляды или слегка материнские. Но не заинтересованные, взрослые, действительно женские взгляды. Потому что этот таинственный, иногда страдающий мальчик может вызвать боль, сострадание, восторг, катарсис, что угодно. Но не первобытный интерес, который выстраивается на уровне моментальной реакции - о, хорош, самец!
Простите за грубость речи и щепетильную тему.

3. Лирика.

Эта часть текста логично проистекает из второй. Ну откуда взяться сексу, скажите. На сцене у Сашки сейчас либо крепкая экзистенциальная лирика, что меня тянет невольно сравнивать с Бродским, либо боль, либо расколбас. Любви, как таковой, нет. "Подруга" - это не про любовь, это про некоего него, который дуракнаверное. Любовь, которая настала, к любви между мужчиной и женщиной, в Сашкином исполнении не имеет отношения. Даже Malade - это о боли, а не о любви. Лети, Человек, Москва, В Сердцах - экзистенциальная лирика. До мозга костей берущая, но не имеющая отношения к любви.
Ему как воздух сейчас нужна качественная любовная лирика от первого лица. Искренняя, не "Настоящая любовь", а что-нибудь сравнимое, например, с "Я люблю тебя больше природы". Или, кстати, с "Я ждал". Крадители, сами понимаете, в этом ряду неуместны.

Искренняя, на разрыв аорты, любовная мужская лирика с местоимением "я" - именно тот кусок, который приведет к нему и молодую аудиторию, и примирит "бабуль" с "небабулями", но это мелочи, самое главное - этот шаг сделает его сценический образ полным. Взрослый мужчина, который поет только "спасите нас, спасите вас" - это конечно круто, но оставляет смутное ощущение того, что на сцене подросток. А тот же мужчина, после экзистенциального улета в измененное состояние сознания, признающийся со сцены в любви - это взрослый мужчина.

Короче говоря, скоро весна, март с концертами, мир, труд, секс!

"Моя рыба будет жить".
keo_lj
Дочитала книгу Рут Озеки. Я... я не знаю, как начать. Ну, наверное, первое - на меня давно книги не оказывали такого воздействия. Я давно люблю японцев, а уж японцев "озападненных" читать вообще одно удовольствие, приторная экзотичность аутентичных японских авторов в них сглажена более привычным нам культурным кодом. В итоге получается неимоверно интересная литература. Когда-то для меня таким открытием стал Кадзуо Исигуро, британско-японская смесь, как я говорила про него - мята и карась.
Read more...Collapse )


(no subject)
keo_lj
такое бывает в конце весны,
в мае, когда днем жара
и можно в одной футболке,
солнце слепит в четыре часа,
дни яркие, неуловимые, как сны.
время затягивается в воронку.

и город пустой к вечеру в пятницу,
все по дачам, а ты в самом центре
мегаполиса, и холода позади,
как прошедший две недели назад грипп.
солнце катится...
садится за силуэты крыш и высоток,
пахнет пылью и кофе из летних веранд кафе
благовониями из индийской лавки,
свежестью перед собирающимся дождем.
Все уезжают, а город взмолился
останься, давай подождем.

из заката тянется холод,
промозглая ночь простудной весны.
и все позади - вся самая жгучая боль,
все разговоры не там, где надо бы, и не с тобой.
остается острое, как падающий луч,
ощущение никогда_больше
не повторяющегося счастья.
предчувствие, утонувшее в запахе
цветущего города,
вальсе Тирсена из Амели
и все хорошо, при деньгах в кармане,
не на мели,
но важнее - что снега растаяли,
смыли все то, что прежде собой замели.
и не оставили жгучей, стыдливой памяти,
болезненного страшного "мы - слабаки. не смогли"

засмеется, откинет волосы, помашет рукой,
силуэтом в контр-свете умытого дождем
ослепительного молодого солнца.
и мои 27 скоро укатятся дураком,
не оставив мне шанса на поболтать с Куртом.
к черту - кратчайшая в мире молитва,
лавина майского вечера легко
совершает то, что не имеет возможности
никогда и ни с кем другим повториться.

(no subject)
keo_lj
за тишиной, за солнцем у реки,
за хвойной красотой - беги,
беги, не прячься, не кричи,
подставь лицо в морозные лучи.

оставь в окне цветы,
дыши, встречай и расставайся,
рисуй мечты,
верь, добивайся,
иди вперед,
конечно - спотыкайся,
падай и вставай,
отряхивайся и вдыхай,
но никогда не забывай,
ты слышишь? никогда
не забывай,
что вслед за снегом будет май,
простой, как здравствуй и прощай,
с тобой и без тебя,
за веком век - все будет май.

скажи короткую молитву, когда темно,
как Хопкинсу сказал один монах:
"хер с ним", и на окно
поставь еще одно цветочное пятно.

когда светло, не забывай сказать "спасибо",
хоть небу, хоть преисподней, хоть самому себе,
и каждый раз, когда в окне красиво,
увидевший твои цветы прохожий
случайно улыбнется о тебе.

(no subject)
keo_lj
гвоздика,
мандарины,
кофе,
прикрикну
на животину:
Котя!

зима, зима, снег, снег
мороз, мороз, от себя
побег.

утро, утро, синее, синее,
господи, зачем ты нас
такими сильными.
такими красивыми.

деньги, проценты, слава,
огонек в уголке экрана
ваше сообщение
не доставлено.

одинокими, господи,
в толпе и дома.
зачем такими-то одинокими?
притворяемся, что не знакомы.

синее, темно-лиловое,
вечернее, перекрестки еловые
завалены лапами.
зачем мы, господи, ну зачем мы?
снова.
снова.

господи дай нам сил, проводи и закрой калитку.
быть счастливыми в смартфоновый век - похоже на пытку.
прекрати нас, господи, сделай другими.

сами сделаете. вас для этого сильными.

?

Log in

No account? Create an account